Chanate...

Al ver su piel tan blanca y su (uni)ceja como un chanate planeando en mi horizonte en esa cara de niño aplicado... una voz en mi interior me dijo: éste será el padre de tus hijos...
Mi suerte estaba echada... y no me quedaría más remedio que aceptarlo...
Epifanía...
  

Mantra 2012 (o somos lo que comemos...)

Somos lo que cogemos

Soy el hombre que ríe

Soy el hombre que llora

Soy doctor, soy árbol, soy meteorito, soy el que camina en la oscuridad, soy hombre mar, soy hombre sol, soy el que construye, soy el que produce, soy el que escribe, soy pájaro, soy ingeniero, soy peluquera, soy el hombre circunciso, soy músico, soy sabio, soy luna.

Soy dibujante, soy arquitecto, soy peón, soy el que te espera, soy el que se va, soy el que te busca y te encuentra, soy tu pan, soy el que está enfrente, soy el que viene detrás…

Soy la histeria, soy artista, hago sueños, soy el hombre celeste, soy sueño lúcido, soy el que hace volar, soy estrella, soy morena, soy escritor, soy plomero, soy actor, soy todos en uno, soy uno en todos… soy playa del karma, soy spring braker…

Soy camarógrafo, soy estenopéico, soy dentista, soy cuarador, soy maestro, soy el que cocina, soy matemático, soy chile en el comal…

Soy cineasta, soy el que dirige, soy hermano, soy hijo, soy tío, soy mi familia, soy yo.

Soy mar recién fecundado, soy gestor, soy casa, soy hielo, soy vecino.

Soy psicólogo, soy Venus y Mercurio, soy El Jefe, soy maestro, soy la cura, soy el mal, soy caldo de pollo, soy mezcal, soy coche bomba, soy chofer de taxi, soy calavera.

Soy esposo, soy sexo, soy azul cerúleo, soy rojo granate, soy dolor, soy tormenta, soy tortilla, soy maíz azul, soy hierba.

Soy niño, soy santo, soy el que (sin haberte ido ya) te extraña.

Soy alfa, soy omega, soy dios, soy virgen, soy mi primera vez, soy tu última vez, soy cobarde, soy culero, soy abuelo…

Soy interiorista, soy sandía, soy desvelo, soy mañana, soy guerrera, soy tranvía, soy cama, soy magdalena, soy Moisés, soy Pablo, soy patrón, soy aguja, soy hilo.

Soy algodón, soy cabrón, soy ensayo.

Temporada de Lluvias

primero viene la perra con una cara de sobrada y luego la misma perra pero bien mojada
primero viene la sobrada con una cara de perra y luego la misma mojada pero bien perra
primero viene la mojada con una cara de sobrada y luego la misma cara pero bien sobrada
primero viene la perra sobrada con una cara de mojada sobrada bien perra
te dije perra sobrada cómprate un paraguas para que no se te bien mojada la cara de perra sobrada con la que vas...

Zorra.

My Whitney Houston Story

Sometime in the late 1980s, I drove to Massachusetts to enjoy the Thanksgiving holiday with my close friends Roger and Marlyse. The drive from Cleveland was over 12 hours, and sometimes, the weather (snow) was horrible. I decided to have an extra driver, someone to talk to, and to save a little money, I would offer spaces in the car to students. I posted a ride share at one of the universities in Cleveland (there was no internet in those days). The only person who signed up was a student who was from Greece.

I told him to bring his own audio cassettes to we can listen to my music and his music. As we left Cleveland, we were playing one of his cassettes, a live taping of some dance club in Greece, and I had a taste of euro-dance music. My radio/cassette player was recently repaired, and maybe 30 minutes into our journey, the cassette stopped working again. I was angry. I just paid money to have it fixed. Whitney Houston was at that moment of fame in her life with hits everywhere. So, in Alan-style, thinking that we have to listen to commercial radio for the next 12 hours, I said to him, "Looks like it's going to be Whitney Houston all the way to Boston!" He did not quite understand what I meant (that happens often with my humor). I explained.

We tried to cassette again, with a different cassette and it worked again! We were happy. But for fun, when the cassette ended, I used 'scan' on the radio, to go from one station to the other, and before a complete revolution, it came across a station playing a Whitney Houston song. And so, for rest of the journey, everytime we finished a cassette, we did the Whitney Houston test, and no matter where we were, one station in our area was playing a Whitney Houston song. It was bizarre.

Driving back to Cleveland, we were in western New York state and for once, there was no Whitney on the radio. So, we gave up and just let one station play. It was some stupid Elton John song. The song ended and the announcer came on and said "that was Elton John, ending another threesome of songs. Before Elton John was blah blah blah, and we began the threesome with Whitney Houston. There was no escape. Her voice was the pop culture blanket of the day. Back in the day.

dicen que un corazón puro cumple deseos... yo deseo morirme hoy

La Morena

Aún recuerdo el día… creo que me acababa de acostar después de haber pasado una noche de esas de “músico” al estilo Valencia, mucho de todo y hasta muy tarde… o hasta muy temprano, según se quiera apreciar. Acaba de amanecer, el cielo apenas había pasado de azul oscuro marino a azul plúmbago casi transparente, ese que dura sólo unos pocos minutos antes de que el sol salga por completo e ilumine tu cara antes de la clase de las 7 de la mañana. Tocaron a la puerta; quién podrá ser a ésta hora de la madrugada? Se habrán equivocado, nadie viene a estas horas de la mañana a tocar la puerta. Cuando abrí la puerta era ella, La Morena, parada en la puerta, con una chamarra color camello y forro de borrega, con el pelo abundante suelto negrísimo, los ojos muy abiertos y muy negros una sonrisa toda dientes (blanquísimos) tan pronto abrí la puerta y la vi ahí parada, tan bonita como siempre. Se abalanzó en mis brazos diciéndome “no me sueltes, no me sueltes… y al mismo tiempo su semblante cambio a ser parecido ala de la virgen Dolorosa, las lágrimas le salían a borbotones de sus ojos negros negrísimos, la voz se le quebraba amargamente y sólo decía “no me sueltes…” yo hice lo que casi todo buen amigo hubiera hecho en un caso así; la abracé lo mas fuerte que podía, sin preguntarle por que, la abrace por muchos minutos, podía sentir como sus lágrimas mojaban mi pecho y como las lagrimas iban dejando surcos por su cara y formaban ríos que comenzaban en mi hombro y bajaban hasta el piso… rodaban escaleras abajo y se perdían por el cubo de la escalera… Yo no la solté.

La Morena estaba transplantada en un país que no era el suyo, persiguiendo y anhelando un amor que creía verdadero y eterno… y al caer en la cuenta de que ningún amor es verdadero y/o eterno se quebró… y se perdió. Necesitaba algo que la jalará por los pies, la amarrará de la cintura y le diera un norte, un norte a su vida que acababa de romperse en mil pedazos y que caían al vacío a una velocidad aterradora. Necesitaba que alguien conocido la sostuviera, que no la dejaran caer al vacío como habían hecho con su corazón momentos antes del amanecer.

No me sueltes… No me sueltes... No me sueltes... No me sueltes... No me sueltes... No me sueltes…

Es como el globo de helio… pero en vez de flotar al cielo… te vas de picada al suelo y te vas empequeñeciendo y nadie te ve… necesitas que alguien te sostenga… que alguien te dé un norte, por que gracias a tu estado has perdido el sentido y no sabes donde es arriba, dónde es abajo, donde es dentro, donde es fuera… no sabes donde estás, solo sabes que vas cayendo…

cayendo…

cayendo…

cayendo…

Lo mejor de todo...

Ayer me deleité con éste evento, que salió en la jornada anunciada (http://www.jornada.unam.mx/2011/05/25/index.php?section=cultura&article=a05n1cul) y que a según Thomas Nortanstad elige a la colonia Roma, “un lugarcito tan mágico y milagroso” que lo quiere mostrar “a todo mundo" que le parece que tiene una vibra parecida al West Village en los 80´s y que no sé que cuántas mas cuántos... La cita era a las 8pm y se mostraría en esta ocasión el filme Monterrey 122, de 12 minutos, al igual que una instalación lumínica de Von Hausswolff. En Monterrey 122 se localiza la casa donde el escritor William Burroughs jugó al Guillermo Tell con su esposa, a quien por casualidad mató. Una casualidad muy remota y tonta, pero no del todo imposible… armas y mujeres…

Total que a las 8 y casi media de la noche apenas estábamos entrando pero oh sorepresa, que si no estabas en la lista no podías entrar, cuando actualmente a esa hora solo habían entrado 20 personas a la mansión donde fue el evento, una mansión recién remodelada que le quietaría el aliento a cualquier narco de medio pelo. Ya saben, la típica de que éste es un evento privado, esperamos a 600 personas, si no estás en la lista no podemos dejarte entrar bla bla bla… a lo cual mi amigo Alvaro refutó, mira el evento ha salido en La Jornada, con pelos y señales y no decía que con invitación, ahora éste wey cómo que se pone a hablar de la roma, que qué lugar tan variado y tan incluyente, que si el West Village en los 80´s y que lo quiere mostrar a todo mundo y sale con la incongruencia de que si no estás en la lista no entras, que si el evento era para 600 personas y ya eran pasadas las 8 y media de la noche y apenas habían entrado 30 personas… pos cómo te explico??? Dimos media vuelta para retirarnos y nos dejaron entrar.

Entramos, primero hubo una ronda de bebidas patrocinadas por Absolut, meseros de esos que de seguro les hacen casting en traje de baño y vestido de noche y barmanes que parecían más salidos de una peli porno gay de Bel Ami y jefes de barmans con acento de Europa del este… un rato de bebidas y después unos bocadillos exquisitos, de esos de embajada o de los que da la Isabel Preysler en sus recepciones… divinos. Luego de las escaleras de la mansión con columnas de mármol bajó el sequito de luminarias: el artista, el que hizo el filme, el escritor y el wey que hizo la so called instalación lumínica intitulada 8 Red Monochromes…. Gracias por haber venido, bla bla bla… yo me preguntaba ¿ya seremos 600 personas? Y sí si lo éramos, pues 600 personas parecían mas como 100, que poquitas son 600 personas…cabrían en mi casa… Mas cebollazas, eres maravilloso, tú también, eres un amor, eres talentosísimo. Te amo. Pasémos a la película.

Aquí sí me quedo speechless… no sé que decir… Lo mejor de la peliculita ésta era que duraba 10 minutos, digo, de seguro que todos hemos estado ante una pelicula que es un coñazo de mala y que dura 2 horas y media. Esta sólo 10 minutos en blanco y negro de un señor, en éste caso el escritor que ha indagado en este asunto de Burroughs a lo Guillermo Tell, en una fondilla cualquiera en la roma eso sí, una muy muy simple, con servilleteros de plástico y saleros de barrilito de plástico de colores, percudidos por la grasa diaria de la cocina. El escritor, hablando de este peculiar acontecimiento súper desangelado, digo, sino voy a ver nada mas que a un señor dando la crónica de lo acontecido, pues he visto a personas platicando de cosas menos relevantes y de una manera tan amena que lo que menos importa es de lo que me está hablando… No dijo nada que no supiéramos, no aportó nada a la “trama”? de la peli, el sonido era horrendo (vamos, si tienes para comprate tu xl2 pues también tienes un buen micrófono de esos de caña de pescar, todo niño cineasta de la roma tiene uno en su clóset, no?), no se le entendía prácticamente nada de lo que estaba diciendo el pobre escritor que lo convencieron de aparecer en una peli que podría haber dado mucho más, de verdad… una tomadura de pelo y una sinvergüenzes que no cabía en ningún lado. Cualquier estudiante del CUEC o de donde fuera lo hubiera hecho muchísimo mejor. De verdad. He visto trabajos malos… este era lo que sigue de malo. Mal pedo.

Pasaron los 10 minutos de la peli y de verdad que la gente es muy amable… o… que haríamos sin los amigos… hubo gente que incluso, aplaudió… luego vamos afuera a mas cocteles y mas comida, que sin pensarlo dos veces fue lo mejor de la velada… cerramos la velada con unas fresas cubiertas de chocolate y mini tartaletas de frutas rojas… ahhh pero lo mejor era la instalación lumínica 8 Red Monochromes, que me tomó dos horas dilucidar que los 8 focos rojos que estaban en la terraza… era la dichosa instalación. Puro arte conceptual.

P.D.

Lo siento mucho si tú conoces a los implicados en éste acto… de verdad… yo también tengo amigos y hay personas que me cuentan entre sus amistades… pero de verdad que me moría de ganas de preguntar a la gente que fúe; artistas, cuaradores, directores de museo… y un fino y laro etc… Dime la verdad por favor… de verdad te gustó???

P.D. 2

Nunca llegaron 600 personas... creo que en el momento más álgido de la noche eramos 120???